Записи с темой: моё творчество (34)
You're my favorite story to write
Музыка создает контекст. Для кого-то это очевидно. Кто-то не заметит в упор. Музыку многую слушают, чтобы задать себе настроение. Многие слушают, чтобы взбодрить себя или усилить текущее состояние. Кто-то слушает, чтобы создавать дополнительный шум, который будет стимулировать работу мозгов. Но музыка это еще и атмосфера. Фон, который влияет на героя. И герой, который влияет на фон. Взять две одинаковых мысли, выходящих из-под моего пера, и, например начать писать первую под что-нибудь тяжелое а-ля Never Easy или, там, Deftones, а вторую под улет в духе Donwtown Binary. Это будут два разных текста, мысль одна, но по-разному выраженная. В разных состояниях нравится разная музыка и это не просто так. Но и меняя контекст, можно изменить собственное состояние.

Крис Корнер. В мои двадцать лет знакомство с IAMX было снесением крыши. Вау. Атмосферная музыка, проникающая под кости, и украдкой звучащая из ниоткуда. Корнер познал неизвестность и придал ей романтичность и интригу. Он и сам был такой. Экстравагантные наряды, подводка глаз, самоотдача на сцене и редкие, очень редкие взгляды в зал. Мне нравилось, насколько он самодостаточен и стилен. Насколько он аутентичен, и в нем я узнавал себя. Тексты его отдавали погружением в закоулки человеческой души и меня непомерно это привлекало. Я и сам был такой в то время: исследующий и свои закоулки и извилистые дорожки троп душ окружающих. Наперекор принятому в жанре клише петь о безысходняке, Крис то и дело выделял надежду на лучшее. Я очень долго на него равнялся, заимствуя и копируя у него лучшее, что, по-моему, соотносилось со мной. И, похоже, не просто так.

Изучив профайлинг, я отправил Криса в далеком 2018 в экстраверты. Я повелся на внешний вид исполнителя. Я не видел его интервью. Я даже проигнорировал тот факт, что Крис, в точности как и я, либо прячется на сцене за микрофонами, либо за пультом (я думал, это лечится). И наважно, какой мы будем брать год - 2004 или 2024 - реакции однотипны. Я повелся на пафос, создаваемый вокруг его имени. И ошибся. Совсем недавно, придя с очередного блока тренинга по профайлингу я взялся за диагностику многих певцов, которых я гоняю, либо которые на слуху. Пропорция оказалась предсказуемой: 5 к 1 ECUS (аббревиатура) против всех остальных типов вместе взятых. 

Ecus завоевали сцену уже давно. С 60-ых годов. Ставя себя определенных образом в любом жанре, они сразу заявляют о себе за счет силы голоса с артистизмом, и получают возможность продвигать свои концепции, взгляды в массы, тем самым заражая собой миллионы. И махач за лидерство во влиянии на массы на пьедесталах очень жестокий. Настолько жестокий, что иные типы на этом поприще вовсе не выживают (у них на самом деле другие приоритеты и скиллы). Ты либо умело самоутверждаешься за счет своей публики, достижений и ошибок конкурентов, либо ты никто. Другого не дано. Ну и, понятное дело, Ecus'ы творят все время на сцене дичь, "как бы" привлекая к себе внимание. На самом деле ни что иное, как безответственное развязное поведение. Но это дело десятое, не каждый Ecus спонтаннен донельзя, и не каждый продвигает свои радикальные взгляды (не обязательно феминизм или сексизм). Недостаток-то совсем в другом. Как бы Ecus не старались спеть о чем-то хорошем, имея в базовой комплектации установку "негативизм", мы так или иначе слушаем про то, что где-то что-то плохо, что опять что-то не получилось, как полна жизнь несостыковок, опасностей и мудаков, как сильна боль от утрат, и что нефиг расслабляться, враг качается. Это влияет на миллионы людей по всему свету, так как музыка создает контекст. 

Как я упомянул выше, другие типы не способны удерживаться в столь жесткой конкурентной среде. Причин масса - и непрекращающиеся туры, чтобы затмить конкурентов, и необходимость за ними бдить, прикрывать свои неприглядные стороны, создание имиджа, который опустит других, поднимет тебя выше (места же на всех не хватит, не-ет), кучи разъездов по интервью, разлады с коллективом, семьей, друзьями, потому что когда нужно опускать других, чтобы возвыситься, самоутверждение происходит за счет всех, без разбора. При этом всем, мы мало говорим о самой музыке. Нас уже давно не удивляют интересными музыкальными партиями и приемами. Попросту говоря - нового-то ничего нет. Уши привыкли ко всему. Навык "проверенность" нашептывает носителям, что не нужно изобретать новое - ходи проторенным дорожками. И будет тебе слава. А там уже ты уже знаешь, что делать.

Изобретения происходят, как обычно, там, куда никто не смотрит. Что делать тем, кто хочет создавать музыку, но на основной сцене он удержаться не способен из-за жестких заданных критериев оценки? Все верно: создать свою альтернативу. Я сначала хотел написать "нишу", но дело в том, что мировая слава приходила к тем, что сначала "в сторонке старался сделать что-то качественное свое". В этом весь ответ. Делать свою музыку настолько качественной, что другим людям приходется с тобой считаться. Это иные критерии оценки. Переворот шкалы оценок, кто же крут. Я пишу про музыку, но на самом деле, это подойдет вообще к любой сфере, где закоренилась определенная элита, которая не пропускает никого выше себя. Возьмем, к примеру, Coldplay. И будем сравнивать их с Muse. Они начали примерно в одно и то же время. Мьюз пошли достаточно стандартной схемой: они действительно писали классную музыку (к группе не без ICUD), выступали везде, где только можно, и имя начали себе создавать за счет достаточно эксцентричных действий фронтмена группы - Мэттью Беллами (ECUS). Успех был оглушителен, не хочу умалять достоинств группы, да и любимчики они у меня, к тому же. У Мэттью богатый, сильный, мощный вокал, и ребят очень быстро заметили, а дальше понеслась - туры, интервью, стадионы и прочее. У Muse были жесткие конкуренты в этом же жанре - Franz Ferdinand и Radiohead, с точно такими же типами во главе. Не сказать, что в нулевых в жанре инди-рока было кровавое месиво, ничего не сказать. В это время параллельно в Британии ребята из колледжа сходятся на том, что хотят тоже пилить космическую музыку за счет синтезаторов, пианино и красивого вокала. Изначально они назвались Starfish, и лишь позднее Coldplay, в честь одной поэмы Филиппа Хорки. Лидер "Холодного проигрывания" по типу ICUD - ни разу не экстраверт, прожженный позитивист. И его влекло петь о хорошем: о любви, о привязанности, об исполнении желаний и воплощении мечт. Что жизнь захватывает дух, как первый прыжок с парашютом. Потому они и назвали первый альбом - "Parachutes". Делали они его, скорее, для себя (это очень интровертно) и дабы распространить музыку среди всех своих друзей. 

Очень светлый вайб группы заметили сразу же. Богатое интонирование Криса Мартина перечеркивало мощное вибрато Мэттью Беллами или Тома Йорка. В сфере новой инди-музыки с преимущественными синтезаторами рецензенты начали задаваться вопросами - "а где интонирование у Muse? Почему вокал Тома Йорка настолько однообразен?". Coldplay перевернули критерии оценки. И теперь они были на волне. Далее дело было за малым - нужно было закрепить успех. Раз позитивный вайб, распространяемый этой четверой был настолько мощен, хоть и был очень личным, они продолжили писать соответствующие тексты, усиливая влияние клавиш и, самое главное, экспериментируя со звуком. Это то, что Ecus в своих работах практически не приемлют. Какие, к черту эксперименты? А если не получится? А кому это понравится? Четверым молодым экспериментаторам из Coldplay это ни сколько ни мешало. И к 2004 году они начали собирать свои первые стадионы, образуя целые шоу. Но и здесь они пошли иной дорогой. 

Вместо дорогих спецэффектов в виде дождя, разбивания гитар о сцену и прыганья в толпу, они пошли другой дорогой. Крис Мартин начал выходить со сцены во время пения в особо трепетные моменты и держаться с людьми за руки (тоже самое потом будет делать и Джаред Лето, тоже ICUD, но о нем как-нибудь потом). Светящейся улыбкой освещать стадионы и дополнять это красочными фейерверками. Они были одними из первых, кто начал это делать. Согласитесь, салют ассоциируется с праздником, в то время, как повсюду заезжанные на то время струи огня больше ассоциировались с мощью, напором и энергией. Coldplay начали и выкидывать в толпу разные подарки. Такие шоу возымели эффект разорвавшейся бомбы. В нулевые на фоне терактов и войны в Ираке людям так сильно хотелось чего-нибудь хорошего. Какого-нибудь праздника. И Coldplay со своим позитивным видением мира оказались на гребне волны. Это, в последствии, начнут копировать Ecus в разных других группах, но, как известно, не имея соответствующих экспертных зон, это было всего-лишь подражанием, имитацией, без понимания, чего же делают такого Coldplay. Не было эффекта синергии. Coldplay на текущий момент являются одной из самых популярных групп в мире, билеты на их концерты скупаются со скоростью пули. Идут годы, а людям все также не хватает праздника. Еще бы - ведь из каждого динамика слышны очередные страдания негативиста по поводу несовершенства этого мира. Четверка приятелей, которая хотела делать музыку для себя, внезапно перевернула в нулевые представление о музыке вообще, задав новый тон, жанр, повествование, и исполнение. И как это свойственно интровертам, они еще долго не могли поверить, что их любят буквально в каждом уголке нашей планеты.

Возвращаемся к Крису Корнеру. Есть и другой способ сделать себе имя, если ты другого типа. За счет фишек самопрезентации, которых не было ни у кого, и за счет создания максимально аутентинчной и атмосферной обстановки на шоу, где каждый чувствует себя причастным к происходящему. Крис, не смотря на свой позитивизм, решил петь о внутренних переживаниях. И, к его удивлению, его переживания оказались знакомы много кому. Он создал аватар загадочного, томного хикка, пропитанного сексуальностью, и тягой к другому. Нишевая музыка тут же нашла своих поклонников. Петь о кризисе тридцати, о том, что каждый тоже хочет любви, о том, что после каждой вечеринки он мертв, о муках самореализации и потерянности в связи с этим, пришлось к душе не только ICUDам, но и вообще всем, кому показалась музыка близкой. В музыке и аватаре Криса был шарм и лоск, искренности которых так часто не хватает ECUS на сцене. Никому до него и в голову не пришло спеть о том что "я так хочу включить свет в эти мрачные времена". Успех сопутсвовал IAMX еще очень долго вплоть до 2020-го года. Переболев ковидом, Крис немного впал в неразумье: и теперь почему-то старатеся петь о душераздирающих переживаниях, конкурируя с ECUS. Естественно, он сдал позиции. Но если говорить о 20-ти годах творчества, то аутентичность и искреннность его песен еще долго будут сидеть в наших сердцах. "And breaks my heart, that we live this way: people need love and people never play the game".

Теперь возвращаемся ко мне. Не применяя инструменты профайлинга, я слушал все подряд, что мне нравилось по звучанию. Я пропитывался болью ECUS'ов, их драйом и бешеной динамикой и напором (этого не отнять, они в этом хороши), и такая музыка создавала контекст для моей ежедневной жизни. Я бросил слушать IAMX и Coldplay в далеком 2018, променяв их уже на сами знаете что. Плотно занимаясь вокалом с 2021-го, я метил все время в стандарты, заданные Ecus, и ни разу не замечал, что мне это чертовски сложно дается, в отличие от знакомых IAMX, Coldplay или 30 Seconds To Mars (легко же петь и интонирование просто дается, зачем на них учиться, действительно). Теперь, продиагностировав кучи исполнителей, и периодически чекая каждого нового, я смотрю - за счет каких фишек он выехал вперед? И эти фишки действительно интересны.

Музыка создает контекст каждодневной жизни. Но контекст еще и создают обстоятельства, в которых мы живем, люди, с которыми мы общаемся каждый день, их настроение, контекст их жизни. Все взаимопереплетено. И если я так давно парюсь, чтобы быть собой, возможно, ответ был не в том, что я недостаточно стараюсь, или что мне нужно поменять людей, с которыми я общаюсь. Я просто не менял контекст, обстоятельства, не создавал их, в которых я могу быть собой, в лучших своих проявлениях. И эта мысль мне не дает покоя. Такое чувство, что 2025-ый будет действительно новым. Я смогу быть собой.





@темы: о себе, музыка, моё творчество, профайлинг, (по)знания

You're my favorite story to write

Полночь.
Городское шоссе.
Звук барабанящего дождя.
Темный-темный салон.
Холод.
Леденящий холод.
И фонящее радио.
Белый лист на экране ноутбука.
Ни одной строчки.
Тотальный ступор.
Зрачки мои пляшут в такт песне.
Что со мной это было?
Я обхватил свои волосы.
И затянул крепче шарф.
Как это случилось?
Её слова всё ещё витали в воздухе.
Мои вращались следом.
Второй вопрос абсолютно бесполезен.
Город умирал за стеклом мчащегося автобуса.
Капли отчаянно разбивались о крышу.
Луны не видать.
Сгибла за тучами.
Исчезла за размывающимся пейзажем.
Прямо как она.
Почему никто не произнес ни слова?
Почему мой возглас был оглушителен и беззвучен?
Для города нет антидота.
Он умрёт за текущую ночь.
И она - вместе с ним.
Мы с тобой увидимся
Больше никогда.
Яд расползётся дождём.
Заразит и отравит любого.
Кто не успел умчать…
Откуда ей было знать?
Нет, не так.
Откуда тебе было знать?
Откуда ты вообще это знаешь?
Сердце билось тройными ударами.
Это похоже на потрясение, но это вовсе не оно.
Лишь ступор и белый лист.
Опять.
Как много лет тому назад.
Я не меняюсь?
Нет.
Я снова возвращаюсь.
К тому, что постоянно забывал.
Водитель жмёт на педаль что есть мочи.
Никто не хочет умереть от удушья.
Ни я, ни он.
Ни оставшиеся пять трупов в салоне.
Мы не успели их спасти.
Но она была жива!
Живее города в вечерние пробки.
Ничего примечательного и очаровывающая тишина.
Ей не нужно было спасать мир.
И город тем более.
Она всем сердцем надеялась, что сохранится гармония.
Спокойствие.
Унисон.
Красота.
Я разговариваю с тобой на языке, которого ещё нет.
Но который будет.
Лет через десять.
Яд смертелен.
Тишина исцеляет.
Наши глаза, они…
Ч-ш-ш…
Произнеси что-нибудь.
Конец света?
Лучше.
Мы умираем.
Ничего не останется от прежних нас из салона.
Лишь кожа, да кости.
А может, сияющий дух.
Когда всё пройдет?
Завтра.
А может лет через двести.
Кто водитель?
Его нет.
Там рулит программа, созданная невесть кем.
Тобой.
Весьма проницательно, правда.
Кто убил пятерых пассажиров?
Вирус. Отрава.
Противоядие.
Тогда почему ты всё ещё дышишь?
Со мной что-то не так.
И со мной тоже.
Тебя было видно среди всех прохожих.
Невозможно, ведь я здесь недавно.
Чудеса.
Или неправда?
Мне незачем врать.
У меня чувство, что Я знаю тебя, хоть и вижу впервые.
Весьма смелое заявление.
Но я ощущаю себя примерно похоже.
Почему сейчас? Под конец света?
Не жалко тебе? Знать все ответы.
Куда мы летим?
Мы разобьемся.
Но это же выход из города!
На земле больше нет мест без чумы.
Звучит обнадеживающе.
Оставь мне твой номер.
Я позвоню тебе.
Завтра?
Сегодня.
Но как?
Ведь мы умираем.
И никто не доживёт до утра.
Знаешь, иногда всё вокруг – ерунда.
Я открою окно. Подышать.
Не делай этого!
Поздно.
Костлявые руки ночи забрали её за собой.
Улицы.
И меня заодно.
Всё кончилось резко.
Всё кончилось быстро.
Смерть утащила город с собой.
Но я жив и водитель всё гонит.
Дождь барабанит и пар изо рта.
Фонящее радио.
Белый свет от экрана.
Буквы сложились в слова.
Что со мной это было?
Я взъерошил свои волосы.
Ступора словно и не было раньше.
Раньше вообще как будто ничего не случалось.
Как я себя чувствую?
Странно.
И откуда сами все вышли слова?
Сердце колотится. В голове миллионы идей.
Я жив и свечусь ярче ночных фонарей.
Мне бы снова в дорогу.
Поговорить ещё и ещё.
Уехать далеко, за весь сумрак.
А потом писать и писать.
Творить и творить.
Выпасть из зазеркалья.
Забыть его ощущения.
Нарисовать новый мир
Так вот, что это такое - 
Ночное вдохновение.



- 4 октября 2020 г.



@темы: моё творчество

You're my favorite story to write



Мрачное, пасмурное утро. Небо дышит остатками ночи и темные тучи висят над нашим городом. Тихий ветер воет среди пустынных закоулков. В том числе в таком, который нужно преодолеть, чтобы забежать в столовую моей работы. Чай. Мне нужен просто чай. Хоть что-нибудь, чтобы пробудиться. За мной словно следуют тени, предвещающие ненастные ливни. Я открываю дверь и прохожу в пустой зал. 

Задвинутые стулья, ненакрытые столы. Сквозь окна в зал просачивалась мрачная серость. Маловольтные лампочки придавали помещению еще больше темноты. Они иногда рябили от звуков проезжающих мимо института фур. Потерявшие свой цвет зеленые стены, казалось, съедают весь свет, оставшийся в столовой. Я молча взял поднос и зашел за угол, встав в очередь. Порядка десяти человек. Удивительно.

Сознанием своим я был не в столовой. Я был на месте героя, перед глазами которого разворачивалась неведомая ему картина. Парк. Студенты. Конец сентября, еще теплая погода, но октябрь вот-вот нагрянет со своими первыми холодами. Ночь. Или, точнее, вечер, но в конце сентября в девять вечера это уже ночь. Прикрывая иногда рот от нахлынывающего страха девушки на лавочках обсуждали недавний инцидент. Та самая новенькая третьекурсница уже неделю не приходит в себя. Её что-то подкинуло в воздух и начало метать по всему лабораторному классу. Тайный эксперимент не удался. Половина затеявших в ужасе сбежала из небольшой аудитории. Оставшиеся несколько пытались привести Лиссандру в чувство. Спустя пару часов эксперимент перестал быть тайным - о нем узнали даже уборщики.

Теперь Лисс стала героиней всех историй, поднимаемых в небольших кучках студентов. После инцидента весь город потерял электричество на несколько минут. Для чиновников - очередной сбой системы. Для воочию увидевших Лиссандру, бездыханно швыряемую неизвестной силой по классу, - прямая закономерность от их действий. Для всех остальных - всего лишь сплетня, достойная обсуждения, совпадение ли. Дэймон стоял у входа в парк, не решаясь продвинуться вперед, к тем самым кучкам, что оккупировали лавочки, в красках обсуждавшие возможные теории произошедшего. Ему мерещился рваный матовый силуэт среди кустов и деревьев, почти потерявших свои листья. Такой же силуэт он успел заметить, увидев Лиссандру на больничных носилках. Нечто на мгновение появилось на машине скорой и как только он перевел свой взгляд, тут же скрылось с его глаз. Дэймон готов был поклясться: эта ересь снова здесь.

Вдруг раздались знакомые ему возгласы. Тина снова собрала вокруг себя толпу, пересказывая увиденное. Она была там, с ней. Она держала Лиссандру за руки, приговаривая, что они уже делали так не один раз. Сердце его екнуло. Следующая. Тина будет следующей. Но для чего? И как он это уловил? Дэймон ускорил шаг, направляясь на звуки голоса. Рваный силуэт начал мелькать следом. Стоило Дэймону посмотреть в его сторону - пейзаж был безмятежен и спокоен, словно некому было его поджидать среди голых веток. Это должен быть страх. Лютый, пробирающий страх неизвестности, которая преследует тебя по пятам. Я представил, как я бы шел по аллее педагогического и за мной следом тянулось бы неявное чувство преследования, иногда паникой укалывающей сердце.

Я стоял в столовой, пялившись в одну точку и на автомате собирающий булки для перекуса. Я дышал в такт своему герою, чуть ли не на своем теле представляя, как морозил бы кожу почти октябрьский вечерний воздух, как он проникал бы в легкие, и эти мурашки по спине... То ли от холода, то ли от чувства, что тебя преследует что-то неявное и потустороннее. 
- Будете суп?
- Откажусь, спасибо.
- Горячее?
- Нет. Не по утрам.
- Скудно вы как-то.
- Я подобен сегодняшней погоде. 
- Нуар?
Я поднял взгляд на официантку. Заглянув в глаза, я словно проник в ее душу, как змей, прополз по всем венам и артериям, и ничего стоящего в них не нашел. Сам же я звенел переживаниями своего героя. Изнутри. Но снаружи - черт знает какой взгляд, и выражение лица.
- Хуже. Недосып.
- А-а-а... Ха-ха-ха, да, бывает, молодой человек!

В такие моменты кажется, что меня отвлекает от фантазии абсолютно всё. Потерявшие для меня актуальность рабочие дела, то и дело тормошащие меня люди, хрен знает зачем проснувшаяся потребность перекусить, и желание отрубиться минут на 200. Даже мимолетные диалоги сбивали с концентрации. Словно еще чуть-чуть и я уловлю, от чего Дэймон приходит в ужас... Чей силуэт он видит в парке? Что должно произойти с Тиной? Я достал блокнот и начал писать на ходу. Еще три человека, и я расплачиваюсь. Песня в наушниках сделала резкий оборот вглубь. Теперь моя кожа покрылась мурашками... Я увидел картину со стороны. На Дэймона из темноты смотрели расплывающиеся глаза золотого цвета, не имевшие зрачков. Эти глаза не принадлежат ни человеку, ни животному. 



Красноволосая Тина сидела в центре лавочки, вокруг которой столпился народ. Самодовольно и залихватско лились ее слова, и девушка наслаждалась получаемым вниманием. Еще недавно она была свидетельницей сверхъестественных вещей. Черт с Лиссандрой - ведь Тина, в отличие от нее, была в сознании. Силуэт умчался в ее сторону. Дыхание Дэймона сперло и он быстрым шагом устремился за ним. Его воображение рисовало такие сцены, которые еще никто никогда не видел в фильмах ужасов. Он всей душой надеялся, что его просто подвела интуиция.

Подходя к небольшой кучке зевак и слушателей, Дэймон обратил внимание, что толпа озабоченно гудит. Вдруг, из разошедшихся спин на расстоянии пятнадцати шагов Дэймон увидел бледное лицо Тины. Испуг на ее лице. И слова, комом вставшие в ее горле. Воздух застрял в ее легких. Дэймон ускорил шаг, надеясь, что сможет помочь. Он уже почти бежал. Как вдруг на расстоянии вытянутой руки он почувствовал его. Дэймон поднял глаза.

Расплывающиеся контуры черепа повисли над ее головой. Такие же контуры костлявых кистей схватили ее за виски. Не призрак - Дэймон прекрасно видел, что череп не просвечивает. Внутри глаз клубилась тьма, густая, как смола. Из беззубого рта начал валить такой же по консистенции дым. Он спускался на Тину водопадом. Прорвавшись через толпу и оттолкнув сидящих, Дэймон схватил Тину за ладонь. И увидел, как померкли зрачки в ее глазах.

Вместо этого из глаз хлынул точно такой же черный и густой, как смола, дым. Дэймон отпрянул и упал на холодный асфальт. Толпа в ужасе завопила. Кто-то дал на ногу. Кто-то срочно начал звать на помощь. Из ноздрей девушки повалила клубками бархатная тьма. Она задыхалась. Тело ее схватили конвульсии. Дрожа и часто дыша, Дэймон замечает, что скелета больше нет. Тину нещадно содрогало. Она не могла издать и слова. Захлебывающиеся звуки тихо раздавались на вдруг опустевшей лавке. По ее шее стекала черная густая жидкость. Жидкость стала расползаться по асфальту, словно чума. Оставшиеся девушки бросились в рассыпную. Все еще не пришедший в себя от шока Дэймон пытался отползти от смолы, будучи пригвожденным неизвестной силой к асфальту. Кто-то медленно забирал контроль над его телом. Точно также, как забрал и Тину. 

- Эй! Эй! - ворвалась кучка спортсменов. Они стремительно примчали, схватили Тину, положили на плечо и тут же устремились в ближайший медблок, покинув оставшихся. - Мы еще можем ей помочь! - клич о помощи редко бывает не услышан.

После случившегося ближайшую пару часов Дэймон никак не сможет найти себе места...

-----------------
В дверях я со всего маху влетел в заместителя директора. Захваченный собственными фантазиями и орущей в наушниках музыкой, я не услышал ни звука шагов, ни приближающуюся тень.

- Воу! Даниил! Полегче! Так и насмерть снести можно!
Я ухмыльнулся. Кое-кого в параллельной вселенной только что начали откачивать от клубков черного смольнообразного дыма. Насмерть, значит?
- Я хоть стремительный, как и метеор, но не падающий астероид, знаете, - я вежливо отступил в сторону, давая ему пройти.
- А что у вас за взгляд такой?
Я промолчал.
- Господи, Даниил, вы меня одновременно пугаете и интересуете! Что вы так смотрите?!
- Музыку заслушался. Не берите в голову. Я задумался о том, что у меня снова в эксперименте все пошло наперекосяк.
- А, ха-ха, да, бывает!
- Бывает, да...

И мы разошлись. Я шел по длинным коридорам и думал: на кой черт я открыл заметки с Мистобера 2020-го года?




@темы: моё творчество, day after day, atmospheric, take the world

You're my favorite story to write
Я еду в такси, держа меж фалангами пальцев лист письма, что пронизан неизвестным для меня запахом, но кажущимся безумно вкусным, и почему-то таким тем запахом... В наушниках Young Guns, у таксиста - радио, на моей шее намотан гигантский шарф, а сверху я набросил на себя куртку рок-звезды. Я перечитываю предложения по нескольку раз, не особо торопясь переходить к следующим абзацам - настолько они прекрасны, и настолько они... Теплом расползаются по телу. В лицо через открытое окно бьёт легкий встречный ветер, навевая нотки грядущей осени. Я поднимаю голову, взгляд и вижу, как мы объезжаем гигантский пустырь с ровно выстриженным газоном - вокруг него сделана развязка на 12 путей и дорог. Это место передаёт масштаб города, и я никогда его таким не замечал, проносясь по дорогами тысячи и миллиарды раз. Машины на другом конце пустыря вереницей плелись друг за другом через пробки, пока мы летели по открытому шоссе. Вдруг при чтении письма у меня перед глазами возникает сцена с К., которая, обращаясь к кому-то, в отчаянии и чуть ли не отворачиваясь от бессилия произносит, что если бы её могли понять хотя бы на минуту... Я ловлю себя на очень знакомом чувстве - ведь и я не раз такое испытывал, всем сердцем желая будто бы, чтобы к моей душе притронулись. 

"Даже вот хотя бы посмотри, мы пишем друг другу бумажные письма!" - мой взгляд скакнул на пару строчек вверх. Мои губы растягиваются в улыбке, а глаза увеличиваются от возникших пронзительных чувств. Я отобразил разом всё - и дорогу, и музыку, и солнце, и ветер, пустырь, движение, желтеющую листву... Главный герой мчал на пассажирском сиденье, слегка задыхаясь от нахлынувшей полноты жизни и направляясь на только ему ведомые дела. Расстояние в три тысячи километров ощущалось ближе, чем общение со знакомым, до которого ты можешь дотронуться. Удивительно... 

@темы: моё творчество, night after night, невидимые нити

15:27

Иссяк

You're my favorite story to write
Ночь
Увези меня с собой
Ведь я сам пока не способен рулить
Я так устал
И мне нужен покой
Нажми на педаль
Мы уезжаем во вдаль
До всех тех мест, что я так сильно люблю 

Ночь
Подставь мне плечо
Я рухну в объятья, забуду про всё
Потому что морально
Я так истощен
И мой компас отчаянно шкалит

Ночь
Расспроси обо всем
Узнай, как там я 
Жива ли искра
Давно ли был вдохновлен 
Что случилось с отважно-лиричным героем
Надеюсь, в себе я еще не сгребен

Ночь
Скажи мне слова 
Из вниманья меня 
Ведь моё кончилось в такт
Кого внимал невпопад
И я не знаю, как мне себя поднимать

Ночь
Прикоснись звездной рукой
К центру груди моей, выведи гной
Что блуждает роем по мыслям
От чего я давно сам не свой

И тогда я наконец-то посплю
Приду в разум, восстановлю
Всё то, что слетело в случайностях где-то
И разорву эту кривую петлю

А пока без внимания
Лучше всего я сравним с увяданием
Знакомая грань для прогулок
Экзальтация или отчаяние

И черт его знает, что мне поможет
Замыкаюсь в догадках, что меня гложет
Одно ясно точно - мне нужно общение
Ну а пока творчество -
Вот о чем я вспомнил в свои дни невезенья.

@темы: моё творчество

You're my favorite story to write



шестой час утра. пару часов назад я открыл свои написанные главы Эннинсбурга и провалился в их чтение. атмосфера вечно пасмурного города без дождей окутала меня со всех сторон и погрузила в свои интриги. я бы определенно сказал, что у автора классный слог и история увлекает, погружает, если бы сам не был автором этой книги. впервые за прошедший год я открыл свой магнум опус (?), чтобы хотя бы просто вспомнить, каковы по поведению Лили, Ева, Константин... 

- и что же он найдет в этом доме? - хмыкнул я себе под нос, сверля взглядом конец статьи, где не было уже привычного "следующая глава". я ее еще не написал. я еще не написал их.

на заднем фоне гудел храп моего друга. приехав ко мне коворкать и кодить, он уснул в обнимку с кальяном. ноутбук валялся в его ногах, нежно издавая приятный шумящий звук. мне вообще всегда очень нравилось, когда у меня дома кто-то из близких занимался своими делами, пока я занимаюсь своими. может, это нежелание встречаться с одиночеством, а может, что более вероятно - просто я такой и я так намного лучше себя чувствую.

я еще раз пробежался по оглавлению в своем паблике вк, выискивая еще какую-нибудь главу. ничего не было. я испытал горькое чувство, подобное тому, когда современные авторы обрывают контент на самом интересном месте, приговаривая, что "он еще в процессе создания". у меня же не было никакого подобного процесса. Эннинсбург встрял в тупик вместе с моей сентябрьской бессонницей, что случилась два года назад. я отодвинул кальян и мой друг заворочался, усилив храп. комнату озарил ультрамощный носовой бас.

"как будто мне и не нужно на работу к полудню, ха?"

я откинулся на спинку кресла и начал проматывать в голове ключевые события, которые я хотел по-любому вставить в сюжет в начальных главах рассказа. закинув голову назад, я уставился на переливающиеся неоновые гирляндовые огни. вот Конст знакомится с Энн... вот Дэниэл с опаской относится к Лили... и как она выглядит? светло-русые волосы?... а Энн? я даже не описал ее чрезмерно общительную натуру. и Доусены, Доусены...

мобильник моего друга с явным грохотом ударился о пол. Саша погрузился в глубокий сон. "нет, по-хорошему мне надо бы лечь спать". а Саше - просыпаться, пока пробуждение еще не настолько тяжко.

- эй, Саш. просыпайся. мы чего-то пересидели. 

- ой, да, Дань, - тот встрепенулся, как птенчик. - действительно. о, кстати, у меня код докомпилировался.

- ну шикарно же, - я улыбнулся ему.

- мастерство синхронизации.

- не без него, конечно.

он стоял в коридоре и впихивал в рюкзак свой видавший коды ноутбук. "}{акерДом" - красовалась на его крышке гигантская наклейка. я вспомнил масштабное мероприятие на пару миллионов, которое Саша, казалось, устроил целую вечность назад, но на самом деле с того момента прошел всего один месяц.

- ты чего такой мечтательно довольный? - он вдруг прищурился.

- я до шести утра читал собственные произведения.

- о. это здорово, - помято протянул Саша.

- и, не знаю... неужели я этим летом вернусь за творчество?.., - я будто бы смущенно хмыкнул. - за свои рассказы? хах! - и запустил пальцы в свои ныне блондинистые волосы.

- ну, друг мой, это зависит только от тебя. 

- и не поспоришь, - я пожал плечами. - меня как будто сняли с паузы. 

- возможно, тебе нужна была эта пауза, - сказал Саша, выходя в дверной проем. - спокойной ночи, братан. 

- хороших снов, бро, - я захлопнул за ним дверь.

на улице чирикали утренние птички. в комнате играл синтвейв. я грохнулся в мягкий пуфик.
что, неужели я напишу Эннинсбург? вероятно... надо бы пометить это где-нибудь себе. и вот так я оказался за дневником. даже сама манера написания поста уже отличается.
хороших снов, друзья.



@темы: friends, моё творчество, atmospheric, night after night

You're my favorite story to write

Весна, погрусти со мной, освети мартом душу мою
Меланхолию, что я самозабвенно пою
Сердце с пор недавних оживленно порхает
А все мое творчество вновь увядает
Все, даже не казавшись, было так рядом...
Так непривычно, что случившееся ни каплей не было ядом
Разгадал гениальную тайну
Ее спрятала девушка, поместив ее у всех на виду
В себя!
Обманув всю судьбу!
Разгадал и проникся
Разглядел и влюбился
В мелодии стали вливаться слова 
И я это так ненавижу - но без нее краски теряла игра
О приключениях повсюду ходила молва
Которые я создавал, чтобы она в них просто была
Ведь одному в них, конечно, бывать интересно
Но как герой без героини - это скучно и пресно
А дом с ней оказался уютом чудесным
Даже если вокруг вещи заполоняли все место
Драйва, романтики и страсти поток
Что-то, о чем я за все годы мечтал, но написать так и не смог
Потому что казалось выдумкой, былью
Но сейчас по сравнению со случившимся все кажется пылью...
Расстались мы 
Не физически, но душевно, ментально
Звенящяя близость теперь выглядит исчезающей далью
И я не знаю, чего мне сейчас создавать
Будто не для кого это всё сочинять
Опять писать в ветер, играть наугад
Даже если кого-то зацепит - сомневаюсь, что буду этому рад 
Потому что взор мой будет искать встречный завороженный взгляд
Огоньки интереса, восторг, даже когда не в попад
Ведь все мое шоу, представление все разы было достойны того
Никто, даже я, не знал, - что творил я каждый раз для нее
Год проходил я в творческих муках
Пока телом не обнаружил странный удивительный ступор
Кто-то зашел в помещение и мне стало так приятно, спокойно
Одновременно драйвово и весело. Я вспомнил, что такое свобода
Кто-то мне скажет - друг мой, это все эндорфины
Не грусти, и без нее ты еще сочинишь свои безумные ритмы
Жить, конечно, хочется - в этом вся правда
Но без неё мне так скучно. Боже. Вот моя драма.



@темы: моё творчество, <3

You're my favorite story to write
Тридцать выводов в тридцать лет. Задолбали, тоже хочу.

1. Воспринимать жизнь всерьез = тебе крышка.
2. Чем больше ты открыт миру - тем больше хорошего случится.
3. Тебя не научили слушать себя, но никогда не поздно научиться.
4. В принципе никогда не поздно научиться.
5. Если любую сложную проблему воспринимать с некоторой долей юмора или иронии, то... она легко решается.
6. Женщины - это прекрасно. 
7. Твои мечты - это твое топливо.
8. Ты теряешься, чтобы найти себя.
9. Ты будешь меняться, даже если этого не хочешь.
10. Однажды ты потеряешь все, к этому невозможно подготовиться.
11. Парочку людей, чье мнение для тебя важно, ты найдешь и выберешь сам. 
12. Без некоторой доли раздолбайства жизнь теряет весь шарм.
13. А без некоторых людей она теряет весь смысл.
14. Играй.
15. Секс - это, конечно, круто, но... Секс это круто.
16. Травмы лечатся, просто не со скоростью пули.
17. На самом деле ты все правильно понял с первого раза.
18. И вообще с тобой все в порядке.
19. Взрослая жизнь - это про радость и угар в свое удовольствие (с другими). У тебя столько опыта не просто так.
20. В некоторых "надо" есть твое "хочу" - добро пожаловать в жизненный переворот.
21. Родители все время хотели для тебя, как лучше.
22. В бункерах хорошо прятаться, но они строились не для этих целей. 
23. Ты молод, красив и полон сил. И так будет еще минимум десять лет.
24. Как бы ты ни скрывал талант - его все равно видно.
25. Все великое всегда сначала создается по крупицам.
26. Нуждаться в ком-то - абсолютно естественно.
27. Иногда для счастья нужно прозалипать всю ночь в какую-нибудь дичь, а потом отрубиться на двести часов.
28. Ничто может быть незначимо, но ты бесценен.
29. Продалбываться - это нормально. 
30. И иди уже отдыхай.

Просто поток сознания  :D  через месяц я бы накатал другие))

@темы: моё творчество, итоги

You're my favorite story to write
дорогой январь, почему
почему ты соучастливо рядом
почему от участия твоего
я вспоминаю любовь
погребенную так глубоко в сердце?
почему
ее не смыло ни время, ни люди 
ни событий один миллион
и от чего
мне так легко вспомнить ее смеющийся голос
парфюм, ароматы
что она так любила
и город, сияньем солнца которого
я был так поражен
январь
от чего чувства подходят мне к горлу
и я помню все то
чем она увлекалась
чем жила, как горела
музыкой чьей был мой саундтрек
казалось
это невыносимо и больно 
остаться одному, без нее
но и с ней лишь больнее
гребаный черт
и я так сожалею
безразмерно, бесконечно, по полной
что не вышло у нас ничего
упиваюсь я горем
тону я в печали
ведь люблю я ее
может, мне станет полегче
а может, не скоро пройдет
январь
это так тяжело
после года скитаний заметить
что искал я ее
не помнятся мне больше слова боли
поступки
ведь это отжило свое
родной месяц январь
пусть слезы мои отмоют былое
и печальным очам моим интересно совсем ничего
пусть будет ломать меня и громко, и больно
пусть в немом крике будет слышно утрату
но станет свободнее
друг мой
может, мне станет снова легко. 

-----------------
13 / 01 / 2023
00:53

@темы: моё творчество, take the world

01:42

Туман

You're my favorite story to write
Как понять, что ты застрял в тумане? Что картинка, которую ты видишь изо дня в день - не реальность, а просто... Дым твоего сознания?
Поймав себя в нем, ты обнаруживаешь себя на узеньком натянутом канате... Потеряешь равновесие - и смог снова застелит тебе взор.
Смог же пытается сойти с моих рук, пока я пишу этот текст. Но я... оставлю здесь что-то иное.

Вне тумана реальность завораживает. Потому что ты сам такой - изнутри.
Сердце у меня, кажется, сейчас выпрыгнет. Я волнуюсь, и так сложно сказать, от чего. 
Психологи давно объяснили феномен тумана - слияние. От чего оно с тобой наступило... Известно лишь волнам, заходящим на берег.
Наверное, ты чего-то хотел. Так сильно, что невыносимо было быть без. 

Эй мир, я тебя вижу. Мигание гирлянд и снег за окном. Сияние звезд и тиканье стрелок часов.
Вспоминать и сразу же видеть, чем ценна так реальность - словно заново учиться ходить.
Как вспоминать свой родной язык, временно навек отложенный в ящик.
Вне тумана и больно. Изводит и стонет, пытаясь свернуть душу вовнутрь. 
И я вышел случайно - осознал, что я жив все равно. 

К чему была эта спешка... Погони, шумиха, врывы с фанфарами. 
Отпадает, наверное, надобность греметь всюду, чтобы почуствовать себя хоть сколько живым.
Интереснее тайны. Загадки. Что-то свое на уме...
Вспомнить о ценностях было важно. А остальное... Остальное пусть ушедший туман оставит себе.

@темы: моё творчество

You're my favorite story to write


Я пугаю некоторых людей.

Серьезно, периоды затишья, которые для меня тянутся целую вечность, сменяются всеобъемлющим тотальным взрывом, заполоняющим все пространство, и затрагивающим всех и любого. Это настоящая феерия из творчества на кончиках пальцев, остроумных шуток, гениальных открытий и сияния даже в темноте. Длится такой период также долго и бесконечно, что кажется, в нем можно провести целую жизнь! Но он сменяется упадком - это неизбежно. Также как и упадок неизбежно сменится подъемом. Именно это и пугает людей. Ничто для них не предвещает феерический взрыв сверхновой. Ничто и не предвещает поглощение бездной. Где ваш автор?! He was eaten alive. AGAIN.

Отсюда так ценны те люди, которые понимают, что со мной происходит, и могут просто оставаться рядом. Те, кто не пытаются "придать мне ускорения" во время упадка, чтобы я творил, как на подъеме - они просто рядом и помогают восстановиться. Те, кто не пытаются заглушить пламя, когда я на подъеме - они просто подхватывают эту волну.

Каждый сидит на чем-то своем. Даже будучи размазанным на молекулы на самом глубоком дне я продолжаю думать о своих идеях, сюжетах, затеях и образах. Я продолжаю их придумывать и продумывать. Они и возвращают меня к жизни. Они, и те, кого я упомянул выше. Творчество, само создание, оказывается - это мой ключ к жизни. Мой, и еще некоторых людей. Люди! Определенные люди возвращают меня к жизни! Те, кого драйвит творческий отклик! Это уникальные, особенные личности!

И я похож на безумца. В глазах дьявольское пламя, в голосе гениальная хитрость, и меня распирает от задумок, которые хочется рассказать всем, но я не рассказываю. Ибо тогда они потеряют все свое очарование. Тайна. Как будто я ментально соединяюсь с самой Загадкой, и беру оттуда целый ворох по-настоящему новых идей. Сумасшедших, невероятных, откровенных, цепляющих, чокнутых до самого конца. И это то, что меня драйвит.

Каждый сидит на чем-то своем. Я сижу на творчестве. Я сижу на вдохновении, приходящем мне от людей. Я сижу на идеях. На музыке. Все. Это все, кажется, что мне нужно:

1. Содуховники.
2. Идеи.
3. Творчество.

КАЖДОМУ ТВОРЧЕСКОМУ ИМПУЛЬСУ СЛЕДУЕТ ДАТЬ ЖИТЬ!
Ты никогда знаешь, что из него получится!
И это здесь - самое завораживающее и прекрасное.
Увидимся ✨

@темы: моё творчество, night after night

11:43

08:38

You're my favorite story to write
Я очнулся впечатанным в гигантский пуфик. Такой, на котором любят посидеть в разных антикафе, или которые стоят в уютных кинозалах. Я распластался на нем, и первым делом я отлепил от него свое лицо. Было порядка восьми утра. Лениво за тучами восходило солнце. Зима, снегопад. Под периметром потолка слегка переливались гирлянды. За большущими окнами виднелась кипящая жизнь в городе. Вдруг я понял: я дома. 
Последнее, что я помнил: это телепортационный прыжок в конце своего пути. Я распрыгивался по пространству, удирая от обваливавшегося на меня города. И вдруг... я тут. Как? Я не мог попасть сюда годами. 

Я обнаружил на себе темно-красную клетчатую с темным цветом рубашку. Черную V-образную футболку, узкачи, гигантские мартинсы. Лунный камень на подвеске. Джинсы были в порезах и шероховатостях. У рубашки был порван рукав. На руках красовались уже наполовину зажившие ссадины. Я запулил руки в волосы и присвистнул: это же... охренеть, что мне довелось пережить. И у меня получилось выбраться!

Сил был немного. Попробуй посправляться с катастрофой с парочку лет - может, еще чего будет немного. Я огляделся: в паре углов стояли гитары, одна валялась на полу. Вещи остались нетронутыми, как символ моего стремительного исчезновения - я и не предупредил никого. На диване кучевались листки с недописанными текстами песен. Листки с набросками рассказов. Доска на стене была исписана идеями. А также прозрениями и затеями в духе подарить тебе что-нибудь замысловатое. 

Сколько меня не было? Долго. Там, где я носился, было невозможно отслеживать время. Часы показывали только одно: время бесконечно, приятель. Личный сорт мечты и кошмара одновременно стал для меня самой настоящей явью. Сейчас часы честно показывали 08:31. Где-то фоном тихой мелодией из колонок доносился голос Эммы Рандл. "Всегда нравилось это имя" - скользнула мысль в моей голове. Я провел ладонями по лицу и съехал с пуфика на пол. Запрокинул на него голову, выдвинул вперед ноги и мечтательно уставился на переливающиеся блики гирлянд на потолке.

"Получилось..." - молнией сверкнула вспышка в разуме.

Молниеносно растянулись и губы в ухмылке. Думать о катастрофе совсем не хотелось - я и так о ней надумался в эти годы беспамятства. Я оглядывался - что изменилось за время моего отсутствия? Разве что пыли на столе прибавилось... А во всем остальном? Ловкой хваткой я подключил невесть когда разряженный смартфон к зарядке и включил его. В месседжере красовалась изящная цифра 0. Несколько миллионов сообщений скопилось в новостной ленте. Мне было не до этого. 

Захотелось с пинка устроить залихватские водовороты, что я устраивал раньше. Худший кошмар - быть тенью самого себя - закончился раз и навсегда. Теперь я снова был здесь. Сил, однако, было чрезвычайно мало... Такое бывает, когда насовсем перестаешь воевать. В пекле обычно кажется, что сил еще много, но оставшись в покое, ты вдруг обнаруживаешь, что ты не просто измотан, - ты давно уже кончился. Казалось, пройди еще 10 минут, и я выключусь на часов десять самозабвенного сна. Движуха и события, как бы ни были желанны, а также новые люди и знакомства, плюс старые друзья и старые приятели - немножко подождут. Иначе их будет сопровождать мое спящее тело в разных ипостасиях. 

Не получалось даже скачком телепортироваться с одного пуфика на другой. Вместо этого меня лишь слегка протащило по комнате. Я почесал за ухом - самонадеянность иногда работает против меня. Но что сейчас? Наихудшее осталось позади. На кончиках моих пальцев - переливающееся волшебство, благодаря которому я начну восстанавливать свою жизнь. Скоро все станет хорошо и даже лучше. Я весь помят, а на моем лице - сонная мечтательная ухмылка. Хах.

Хочется написать кому-нибудь с радости. Кому-нибудь, кто поймет. Кому же? Пишу пока этот текст и себе, и любому, кто прочитает - вдруг, отзовется. Тем временем на часах 08:38. Жизнь прекрасна и она... продолжается)). 



@темы: моё творчество, night after night

You're my favorite story to write
есть какая-то связь между постом ниже и твоим постом от 29 сентября, тебе не кажется?

@темы: моё творчество, night after night

You're my favorite story to write
- О... боги, вот это у меня было помутнение разума! 
- Ха-ха... да ладно тебе. Это было прикольно.
- Прикольно? Мне? Чего?! Нет! 
- Да ладно, рассказывай, она тебе пон-ра-ви-лась.
- НЕ ПОНРАВИЛАСЬ ОНА МНЕ
- Уверен?
- АБСОЛЮТНО ТОЧНО
- А капс тут для придания твердости твоим словам? :D 
- КАПС ТУТ ПОТОМУ ЧТО ТАК НАДО
- Да ладно, признайся уже, что она тебе понравилась. 
- о боги нормально же общались...
- Дани-и-и-л...
- Что?
- Поговори со мной.
- Я охотнек. 
- А еще? 
- Кто со мной разговаривает? 
- Ты что, меня не узнал?
- ТЕБЯ ТО НЕ УЗНАЕШЬ 
- Ну ты же знаешь, чего я хочу..
- Да, ты хочешь, чтобы я обратил внимание на свои чувства.
- Я что, многого прошу?
- И давно ты такая у меня в голове? Добрая и внимательная? Даже не поощетиниваться. 
- Ты там на психотерапию пошел, мог бы остаться и с предыдущим терроризирующим голосом.
- Ладно. Она мне понравилась. Довольна?
- А ты сам?
- боги это никогда не кончится
- Долго еще будешь увиливать от ответа?
- Мне срочно нужно писать продолжение м3, ничо не знаю.
[уносится из диалога]
- Да-да... творчество важнее... всё как обычно...

---------------------------------------------------------------

@темы: моё творчество, night after night

15:08

You're my favorite story to write
> я снова пишу произведения, и вновь, после череды их публикаций мне пишет Даша. словно знак.
я даже о ней успел позабыть. 
а тут... это совпадает в третий раз. неужели закономерность?
в любом случае, на моем плече снова сидит синяя завораживающая бабочка)).

@темы: моё творчество

You're my favorite story to write
Ладно, эта история стартует, как и все похожие сумасшедшие.
Нам по 28. Дружище скроллит ленту. Как вы прожигаете свою жизнь в свои 25-35? Мы не отличались ничем: кромешная скукота, работа, платежи по счетам, одни и те же лица, одни и те же места, желание чего-то высокого, хотя, что могло нам светить высокого... Для этого неплохо было бы поднять свою голову. Друг и поднял. Раздается звонок:

- Чувак, погнали со мной на барабаны! Нашел в ленте! Пробник!!
- Ты чокнулся! Я бывал уже на пробниках - полное говно: ты будешь сорок минут слушать нудятину и двадцать запоминать, где бочка!
- Там барабанят два часа!
- Окей, идем!

Как странно буду я выглядеть за установкой в рубашке и галстуке? Милая девушка в банке одарила меня улыбкой: те самые дежурные улыбки, которые дарят клиентам. Я - молод, красив, гениален, вот только место своё в жизни нигде не могу найти. Друг, - Рекс, такой же. Полная башка дури, творческих идей и юношеского задора, который, почему-то, сохранился с нами после двадцати пяти. Ах да, и еще килотонны шарма. Я улыбнулся девушке точно такой же бездушной улыбкой, подписывая бумаги и планируя в голове маршрут: как я проскочу столько пробок и приеду в назначенное место за жалких полчаса? О, кажется, у меня появилась идея. Это предложение станет фундаментом для всего безумия, которое нам будет предстоять впереди. Главное закатать рукава.

Спустя пару часов я выкинул порванный галстук в кусты, прежде оплатив курсы барабанщика. На кой они мне вообще черт? В замедленном времени мы с Рексом отстукивали ритм TNT от AC/DC, и, кажется, в этот момент всё во вселенной обрело смысл. Время, на самом деле, не замедлялось. Это мое воспритие разрывало в щщи от чего-то нового и чертовски интересного. Я смотрел на препода и на его гитариста, который играл нам все эти партии. На электрухе. Прямо в учебном классе. Четверо ошалевших парней отстукивали ритм под разрывные риффы от электрухи. Всё получалось. "Я хочу также" - это всё, что осталось в моей голове после пробника. Я хочу и шпилить на электрухе под барабаны. Я хочу въехать в барабаны, чтобы потом шпилить на электрухе. Раз-два, распишитесь, и договор готов. Мы вляпались по самое "не хочу" в самую гущу музыкального сумасшествия.

- Чувак, кажется, мы попали.
- Хы-хы, что будет-то!

Сначала всё происходило очень плавно. Два способных новых ученика с горящими глазами. Среди топлы таких же горящих. Кого в школе только не было: уволившиеся учительницы, ежедневные менеджеры, мужики со своим бизнесом, что искали вкус от жизни хоть в чем-то, байкер, стритрейсерша, студенты, вчерашние люди из спальных районов с одним-двумя детьми, пастырь, тамада, с пятерку программистов, пара барменов, владелицы своих шейных кружков и будущие невесты. Когда ты идешь в школу, ты ожидаешь увидеть таких же потерянных, как и ты. Мы встретили полное разнообразие городской жизни, на фоне которых, мы, почему-то, выделялись. 

- Пойдемте-ка лучше посмотрим на наших будущих рок-звезд! - как-то раз заявила про нас преподам девушка, что рулила админами. Мы называли её Жесть. Просто Жесть.

"Какие, нахрен, рок-звезды?" - вращались мысли в голове. Некогда! Незаметно для себя я стал жить отбиванием ритмов на всем, что угодно, и всем, чем угодно. Это были шариковые ручки и поверхности столов, мои ладони и стены домов, собственные колени, бедра, щеки, щелчки пальцами, цоканья языком, я помешался на ритме, и мне было очень хорошо. Рекс был такой же, только, отчего-то, не спал. Постоянно взъерошенный и небритый, он подлетал ко мне с вкрадчивым заговорщицким тоном и произносил что-то в духе "я тут тирдропс начал учить....". Под его дропсы я параллельно осваивал гитару - мою основную любовь, которой в это время совершенно не доставалось внимания, - только подборы аккордов и боев под ритмы и не более. Еще параллельно я писал научную работу. Она превратилась в драйвовый текст. Какие, нахрен, рок-звезды? До сцены, казалось, еще целая вечность, а мы всего лишь две горящие головы среди вороха таких же пылающих душ. До сцены и концертов совершенно не было дела. Потому что произошло ещё кое-что.

- Чувак, - как-то раз сказал мне Рекс на нашем пути с очередного урока. Дул ветер, а на улице стоял предоктябрьский холод. - Меня то и дело посещают разные сюжеты о... гибели Марса. Представляешь?! Это целая история! О том, как погибла целая цивилизация! 
- Дружище! - вцепился я в него невидимой хваткой. - Я вижу тоже подобные сюжеты! Как на Землю приходит конец света! Совершенно необъяснимый, жуткий, непредсказуемый! Его никто ни разу не описывал в своих произведениях!
Мы остановились на перекрестке и взахлёб начали обсуждать сюжеты. Время летело нещадно, а мы замерзли. Это было неважно.
Два молодых человека в своих фантазиях застали гибель соседних планет. 

От чего на самом деле хочется жить? Зачастую это любовь. У кого-то это свой проект. У кого-то люди. Неизведанное. У нас этим оказалось неизведанное. Оно ширяло круче любой дозы. Вдохновение стало постоянным нашим гостем. Кому признаться в своем сумасшествии, когда в твоем воображении творится невероятный апокалипсис? Мы ныряли в бездну из непредсказуемости без страховки и с разбега. Рок-н-ролл, гитара, барабаны, и конец, мать его, света. На разных планетах. Как он произошел? Что случилось? Где оказалось начало? Кто причастен? Как развернулось? В голове отдавался ритм так-а-так. У Рекса точно. В моей его иногда перебивали наспех выученные аккорды. Я обмазывался осенью, словно это самое вкусное, что может быть. Я вдохновлялся упадком природы: голыми деревьями, холоднющим асфальтом, закутанными в шарфы людьми, мрачной серостью неба и хмурыми мордашками прохожих. Я и сам был таким, если со мной вдруг не заговорить: тогда вы бы зажглись тоже.

Изнутри распирало так, словно внутри атомная электростанция. Рекс не спал (мало спал), а светился еще больше меня. Он научился крутить палочки и проделывать финты на занятиях. Вдруг нас стали узнавать. Да, узнавать, многие другие ученики. Как так случилось? Потому что прущие импульсы невозможно скрыть. К счастью, или к сожалению, фантазию свою скрыть было можно. А в ней творилось что-то за гранью фантастики. Словно заговорщики, мы слетались после каждого занятия с Рексом и до ночи обсуждали детали откровений творческого ума. Если занятия были глотком воздуха, и то, по началу, то сюжеты стали неведомой для всего мира бомбой, что каждый из нас готовил явить. Мы еще даже не знали, что собираемся её явить.

От потухшего потерянного взора не осталось и следа. Казалось, в тебе сидит сам дъявол и коварно хихикает. Или ты и есть сам дьявол. Вокруг нас стали объединяться люди.
Как вдруг Рекс мне позвонил перед занятием и сообщил кое-что, что изменило всё раз и навсегда:
- Чувак! Кажется у меня появилась идея...

[продолжение следует]
---------------------------------------------
Интересно, что дальше?? :D



@темы: моё творчество

You're my favorite story to write
Дорогой друг
Что случилось с тобой?
Помню тебя я другим
Раньше ты был живой

Дорогой друг
Куда исчезла искра
Ведь твой шарм, обаянье
Я вспоминал времена погодя

Что случилось с тобой
За все эти годы?
Как от чувственной души
Остались видны лишь обломки?

Как от вкуса жизни
Задумок, интереса, мерцания
Остались пустые хмурые роли
И от сердца стало веять одним увяданием?

Кто с тобой рядом был?
И что сидело в твоем уме?
Тебе было настолько больно
Что от себя отказавшись, ты остался лишь в своей голове

С одиночеством ли столкнулся
С отторжением, критикой, злобой
Как жаль, что меня не было рядом
Я побыл бы твоей опорой

Подставил бы плечо
Знай, что ты теперь не один
Плевать, что, может быть, люди не те
Гланое, чтобы с собой ты оставался един

Я скучаю по тебе
По тому, каким ты был ранее
Что бы ни происходило с тобой в эти годы
Оно не стоит того, чтобы ты был в своем личном изгнании

Меня сильно ранит
Видеть спустя столько лет
Что от оживленной души
Осталась куча ролей и социальный скелет

Дорогой друг
Не работают все эти роли, защиты
Если тебе было раньше пронзительно больно
То с защитами боль стала невыносимее

Дорогой друг
Тебе пишу я письмо
Надеюсь, ты вспомнишь о себе настоящем
Хочу бывать я с тобою вдвоем

И если так страшно
Открываться вновь, чувствовать снова
Я буду рядом, с тобой
Когда будет сложно, я буду твоей подмогой

Мой друг дорогой
Пробуй себя проявлять, пожалуйста, прямо сейчас
Ведь жизни другой и наполненной
Больше уже не будет для нас

Сил больше не будет
Энтузиазм и драйв погаснут с годами
В конце ты будешь с улыбкой вспоминать то
Что считал когда-то лишь снами

Друг дорогой
Скучаю бесконечно я по тебе 
Давай, ты снова вернешься?
Вернешься ты снова к себе...

@темы: моё творчество

11:25

Grandfa

You're my favorite story to write
Дорогой дед
Задержись, пожалуйста
И удержись
Среди всех ураганов
Смерчей
Торнадо
Ради меня

Ты мой пример
Наставник, кумир
Я не хочу верить
Что не по плечам тебе более мир

Не хочу верить
Что после всего, чему ты меня научил
Ты сдался
Закрылся в себе и остался один

Дорогой дед
Не хватает мне твоего наставления, руки
Расскажи, как ты справлялся,
Когда всё, что ты знал, оказалось другим?

Что ты делал,
Когда узнал, что стал кем-то любим?
И как идти дальше,
Зная, что ты любишь её, но вам больше не по пути?

Дорогой дед,
Я видеть хочу, что ты бодр снова и непобедим
Когда ты в моем детстве вдруг закрылся в себе
Я словно тогда потерял ориентир

Что ты делал,
Когда штормы огнём сжигали душу внутри?
Когда твоя необузданная энергия,
Хотела разрушить всё, что ты когда-либо любил?

Как жить с тем, 
Когда в руках моих, кажется, только дестрой
Как не запираться в себе,
Чтобы не уничтожить порядок, покой?

Как поступиться со мраком,
С тем неизвестным, с которым я отныне дружим?
Я словно побывал в каждой бездне
И вышел оттуда живым!

Как ты воплощал
Свои великие планы и цели?
Как не отступаться
Но не творить беспредела?

Дорогой дед,
Иногда мне кажется, я не знаю, кто я такой
Не хватает мне твоего плеча, наставлений
Потому что я теперь тоже герой

И кажется,
Могу я принять, что ты однажды не справился, будто бы сдался
Для меня всё равно ты велик
Ты многое воплотил и со многим справлялся

Хотел драму я написать
О том, как мне тебя с отрочества всегда не хватало
Но обнаружил тебя я в сердце моем
Всё, чему ты меня научил, - никуда не пропало

Я буду идти дальше
И буду творить
Я знаю, обращусь я к тебе
И буду чувствовать, что я не один

И в целом теперь, найду я себе наставников
Найду мастеров, чтобы двигаться дальше
Рад я тому, что связь с тобой восстановлена

И это здесь самое важное.

@темы: моё творчество, психология и психотерапия

You're my favorite story to write
25 октября. Вечер.

- Зерка-зеркальце скажи... - к прямоугольному зеркалу подошла девушка с темно-зеленым насыщенным цветом глаз. Всё ещё мокрые после дождя её темные слегка волнистые волосы роняли на тумбу перед ним небольшие капли. - Всё ли так плохо или мне просто кажется?..
На Лили Стоун смотрела девушка с тоненьким, слегка вздернутым носом, впавшими щеками и острым подбородком. Всё сложилось далеко не так, как планировалось. Таинственный Эннинсбург погребал в себе одного за другим: исчезающие без вести из города знаковые фигуры с каждым разом добавляли напряжения в городскую молву. Напрочь мокрый бежевый шарф, так бережно завязанный несколько часов назад, разботался и безжизненно висел на темном треугольном пальто девушки. Прямо как и слова тех, кто ещё недавно вещал в толпе о своих страхах и переживаниях.
- У кого-нибудь вообще есть ответы? Хоть что-нибудь? - она вздохнула и печально взмахнула ресницами своих больших миндалевидных глаз, устремив взгляд на песочные часы, которые она устало поставила близ зеркала. - Серийные хищения сводят меня с ума... только не Энн. Пожалуйста, только не Энн.

Всё произошло стремительнее, чем можно было представить. Сначала в Кэмблтоне поговаривали об исчезновении Себастьяна Дэрлза. Сама Даблтайм не находила себе места. Ещё бы - это уже не первый случай. Сотни студентов только и обсуждали исчезновение, а появившиеся окна в расписании каждый раз жутковато напоминали о том, что такое может произойти с каждым. Энн же было плевать - та продолжала и веселиться, и общаться, и вообще вести себя так, словно ничего не произошло. Словно ничего и не происходило. Ева Грин стала звездой среди тревог и страхов людей, ведь потенциально на следующий день город мог бы не досчитаться и тебя. Лили заражалась легкомыслием от своей подруги, даром, что у самой девушки было полно собственных забот. Пока однажды вечером Энн не ответила ей на сообщение. Та самая Энн, которая отвечает со скоростью пули. Та самая Энн, что находится в эпицентре всех событий. Та самая Энн, что...
...что игнорировала свою подругу целый вечер, а потом написала с утра ей приветственное сообщение и вновь пропала без единой вести.

25 октября. День.

- Алло? Меня слышно? - вопрошала Лили в трубку, дозваниваясь родителям Энн. Сам номер её подруги уже был недоступен. Тревога нарастала. - Алло?
В ответ девушка слышала лишь пугающую тишину.
"Кто вообще тогда ответил на звонок?"
На пятый дозвон трубку перестали брать. Ужас вселился в сердце девушки. Дезориентации становилось всё больше. Лили отправила сообщение Дэниэлу и Адаму - "Я не хочу никого пугать, но похоже, пропала Энн...". Спустя час Адам высадил Лили возле дома Энн. На улице уже темнело. Стремительной испуганной походкой Лили подлетела к белоснежной дверце дома Энн и постучала трижды. Адам холодно наблюдал за происходящим из-за руля. Дэниэл не ответил на сообщение, и даже не прочитал его. Мысль о том, что ещё пропал и он, Лили просто к себе не подпускала. В этот раз Лили была без своего утонченного длинного зонта. Она была всполошенной - наспех настегнутое пальто, слегка растрёпанные волнистые волосы, чуть потёкший макияж, покусанные губы. Лишь белоснежный легкий шарф был завязан аккуратно поверх её шеи.

- Энн! Энн!
Она прислонилась головой к двери. Вдруг Лили кто-то потрогал за плечо: Адам хладнокровно стоял рядом. 
- Я понимаю, что ты негативно к нам настроен, Адам, но мне не к кому было обратиться... 
- Наши разногласия сейчас не имеют никакого значения, - заметил тот. - Я боюсь исчезнуть без вестей. Точно также, как ты. И как этого боялась твоя "любимица", хоть и не показывала этого.
Лили задел тон Адама на слове "любимица", и она сдержалась от едкого ответа.
- Спасибо. 
- Нужно влезть в дом, Стоун.
- Это не лучшая идея, Адам.
- А ты заставь меня, - широким шагом он двинулся за дом семьи Энн. Выход на беседку.
- От этого будут только неприятности, Адам! - кликнула Лили.
Спустя пару мгновений они стояли в гостиной.
- Энн! Кто-нибудь! - тишина сопровождала возгласы ребят. Лишь большие стоячие часы отбивали гулко свой такт. 
Лили молча прошла мимо Адама и вышла во двор. Она обогнула дом. И ещё раз прошла вдоль периметра двора. Ни единого тела, на случай убийства.
- Ты там трупы ищешь?
- Может и ищу, - холодно буркнула Лили. - Мог бы и компанию мне составить.
И она манерно поправила свои волосы. Ни один мускул не дрогнул на лице Адама.
- Я уже осмотрел дом. Никого здесь нет. Даже следов взлома.
"Может она оставила сообщение перед исчезновением?" - посетила Лили мысль, и она побежала в спальню её лучшей подруги.
Идеально заправленная кровать, бурлящий аквариум, мягкая неоновая бирюзовая подсветка вдоль периметра комнаты Энн, но её самой не было.
Равно как и любого от неё сообщения.
- Только не Энн, - ещё раз повторила Лили, как будто придя в себя от нагнетающей душу паники и безнадежности. - Можно ли тут вообще хоть что-нибудь сделать?
"Твоя учеба еще не закончена" - прозвучал голос отца в её голове, и та тяжко выдохнула. Ещё одна забота.
Лили поправила свой черный плащ, садясь на кровать её подруги, как вдруг распахнула глаза на своей собственной. Не было на ней ни черного пальто. Ни бежевого шарфа. Лили была в нижнем белье. За окном светило сквозь тучи утреннее солнце. Она только проснулась. Лили тут же потянулась к телефону смотреть время.

25 октября. Утро.
- Хей, подружаня, - светилось сообщение от любимой подруги Лили. - Свидимся сегодня в кафешушке. Я возьму тебе твой любимый каппучино. 
- Энн! - ответила Лили, вставая с кровати, и надевая футболку. - Энн, тебя сегодня похитят, оставайся там, где ты есть!
- Меня? С чего бы? Почему? - удивилась Энн.
- Потому что, - начала писать Лили. 
Как вдруг она вновь открыла глаза в своей собственной постели. Снова играл будильник. Снова светило солнце. 
Настало время задаться вопросом.

24 октября. Поздний вечер.
Что происходит?

@темы: моё творчество, nabrosque

You're my favorite story to write
Настежь. Настежь позахлапывались двери, окна и врата. Настежь забаррикадировались люди в своих домах. Вырубили свет, спрятались под землю. Ни единого блика в намертво черных окнах. Лишь свет звёзд и фонарей освещает некогда людные улицы.
- Ты нашел куда спрятаться?
- Я наточил свои ножи.

Прольётся кровь. Сгорят церквушки и амбары. Следы алых ручьев пририсуются утром на тротуарах. Хочешь жить? Не суйся на улицы ночью. Взлетят стаи ворон. И умчат далеко на восток. Пронзительная тишина встанет на улицах опустевшего города. Машины оставят где были. Амбарные замки на дверях аптек просто символ того, что грядёт. Ещё недавно здесь пробегал испуганный прохожий. Он дорожил своей жизнью. Ещё недавно стычки на площади возле фонтанов имели смысл. Теперь его больше не имеет ничто.
- Ты будешь в маске?
- Я буду со шрамом.

Они достанут лезвия. Длинные, блестящие, острые. Они раскрасят себя. Неброско, но красиво, с загадкой. Они оденут себя. В кровавое пиршество балла, в платья и фраки, в балетки и туфли, утонувшие в моде, без сделанных фото. Луна сокроет длинные тени. Звезды смерцают взмахи ножей. 
На улицы выйдут молодые и старшие, здоровые и не очень, одетые с ниточки, все до единого, головокружительно пахнущие, столь цепок парфюм. В тишине на безмолвии сойдутся на центральных улицах неизвестные, уверенно дышащие, на вид спокойные, стойкие, с безумным танцем в очах. 

Раздадутся первые взмахи. Прольётся первая кровь. Вот и первый павший мужчина. Неизвестная следом вышла с игры. Безупречно одетые, с пульсирующей жизнью в теле, в глазах, в груди и в руках, уверенными взмахами прознали друг друга насквозь, навсегда. Втыкали в шею кинжалы, ножи, протыкали торс и запятья, расправлялись друг с другом при помощи длинной длинной иглы. Вплотную подлетали друг к другу, вонзая лезвия вплоть до оглушительных криков немоты. Кровавая бойня царила на улицах. Утонченное буйство образов посетили жнецы. И никто не выйдет отсюда живым.

Вот с проткнутой грудью неизвестная падает на землю с восторгом в глазах. Другой неизвестный, задыхаясь от крови, поджигает амбары, предвкушая свой прах. Ещё один, принявший с десяток ножей, кричит, что ничего не видел настоящее и лучше в жизни своей. Мужчины, женщины убивают с наслаждением друг друга. Они не жалеют и жизни. И была ли их жизнь подлинной ранее? Вопрос, на которой ответил каждый быстрее и сотни взмахов ножей.

Убивает неизвестная мужчину во фраке. Неизвестный мужчина втыкает кинжал девушке в куртке и платье. И ещё одна, умирая, броском вознает нож в спину мадаме, которая как и все, позабыла в экстазе о предыдущей жизни. Азарт стоит под луною. Один зарубает другого. Протыкает глотку и тонет в крови. Тебе говорили не соваться на улицы ночью? Лучше не суйся и пережди.

Реки крови стекают по улицам под светом луны. Красивые юноши, леди в костюмах. Мертвы все до единого, как ни крути. Радостью светятся лица ушедших. Подходит рассвет. Горят подожженые церкви. Никто не узнает, что было ночью. Разве что я и разве что ты.

Утонченно красивые девушки, с прекрасными стрижками и макияжа небылой красоты исчезают с земли, оставляя после себя окровавленные лезвия, да литые ножи. Статные, крепкие, мертвые мужи и юноши уходят следом за ними. От них остаётся лишь след от войны. 

Что происходит такими ночами? Почему их невозможно предугадать, заранее себя от них увести? Почему такие красивые люди убивают друга друга? Откуда у них столько превкушенья с блаженством? Вопрос, которым бы задались на утро люди, но и на утро ушедших уже не найти. Куда исчезли их трупы? Куда пропали их надежды, мечты? Знает ли кто-либо об этом? Известно лишь, что в прежней жизни им было не до мечты.

- Кто эти ушедшие девки и парни? - будут задаваться вопросом следователи на утро, гоняя чаи.
- Неизвестные, точно, - ответят коллеги, - Но похоже на случай Вильме и Тенги́.
- Тенги́ в оставке.
- Да, но ушел он после того, что было в Отеле.
- В Норвегии?
- С Вильме Артуром. 
- Опять Вы за ваше.
- Но ведь похоже!
- Не вспоминайте. Лучше давайте дождемся улик.

Пока копы будут теоретизировать, гоняя чаи... стерется кровь, загадочно исчезнут ножи. Никто не опознает ушедших. Никто не заметит рожденье мечты. Никто не заметит, что он страстно хочет того же. Что страстно хочет резни. И если тебе интересно, что же случилось на самом тут деле,
то попробуй найти норвежскую историю Вильме.
Историю Вильме Артура и Бориса Тенги́.




@музыка: Everything Everything - Night of the Long Knives

@темы: моё творчество