Когда я раньше попадался на триггеры, это значило лишь одно: беги. Беги, демоны мчат за тобой. Они не оставят от тебя камня на камне, если бы ты был городом, но ты жив и они сожрут тебя живьем. Я научился выписывать смертельные петли лет в 20, всё, лишь бы меня не сцапали за нутро. В ответ они научились незаметно проникать в душу и плавно её отравлять. Вот где я оказался бессилен.

Тогда, в 26, я прибегнул к психотерапии. Подумать только: за прошедшие два с половиной года я выкачал из себя очень много отравы, процентов 85. Но что-то продолжало непредсказуемо и с нифига затуманивать моё сознание и отправлять меня в пучины ада. Про этот ад я здесь много писал: во всех красках, страданиях и звенящей боли души, что ли. Я дико не любил себя в эти моменты, точнее, того, в кого я превращался. Тоска по самому себе стала вообще лейтмотивом не только этого дневника, но последних семи лет точно.

Совсем недавно всё изменилось. Вместо того, чтобы в очередной раз убегать или идти в лобовую на триггер, прикрываясь десятком защит, я взял и распахнул глаза. Сумасшествие. Настоящий живой я стоял на тротуаре и с интересом разглядывал воткнутые в сердце иглы. К реальным людям иглы уже давно не имели никакого отношения. И...

...и пойду-ка я приготовлю себе поесть.